Aquella noche fue algo grande. Ella estuvo especialmente inspirada; y su audiencia, especialmente sensible. No es que escucharan con devoción aquella música; tenían la sensación de estar bebiéndola, comiéndola, tenían la sensación de ser invadidos, sostenidos en el aire, zarandeados en el aire por ella. Los chicos de El Grito ya tenían un Dios y ahora una Diosa. Farré repartió unos secantes de ácido y hubo mucho amor aquella noche, una energía que entraba en el pecho de la gente y pulsaba algún botón, alguna cuerda, algún interruptor desconocido. Los asistentes se miraban el pecho y se palpaban, convencidos, convenciendo los unos a los otros de que habían encontrado el pulsador que enciende todas las fuerzas positivas de la existencia. Está aquí, aquí, se señalaban unos a otros. Bastaba pulsar aquel interruptor para que todas las cosas que nos angustian desaparecieran, como desaparecen las tinieblas cuando se enciende una luz. Y los arpegios de Margot sobre el teclado eran la banda sonora, la columna vertebral de aquel hallazgo, como si sus notas fueran un mapa del tesoro, y la isla del tesoro fuera el territorio pantanoso, difícil, de la conciencia alterada. Y todo el mundo festejaba el hallazgo del tesoro menos Larretxi. Porque en el tresillo de la esquina, el más próximo a la puerta de salida, Larretxi miraba sin participar en aquella revolución del espíritu, y su rincón le parecía a todos los demás un rincón negro, un nido de buitres, una esquina del mundo pequeña y empapada por una lluvia irreal, lluvia que sólo caía sobre aquel espacio, lluvia importada, traída desde la memoria, lluvia de la postguerra importada y puesta en su rincón, encima de su cabeza.
gracias a ti por un resumen tan poético y espléndido, en el que están todas las claves y a la vez todos los misterios. Me alegro de que te gustara. Un abrazo.
Nemo -
Abrir el libro. Comprar un nombre conocido( Brel, Gauguin), uno desconocido( Parry, Gardiner...) o aún mejor uno ficiticio y utilizarlo como billete para el único viaje posible. Excavar en el hielo en busca del principio ( o quizá del final). Para hacer el viaje más agradable la dosis que determina el grado de locura siempre permanecerá sobre la mesita de noche. Arrojar oscuridad sobre algunas ciudades como el que enciende una bombilla. Y al fin romper los mapas, perder las brújulas y tener de cara el abismo. Pero nunca los abismos fueron tan hermosos.Genial. Gracias.
Mario -
Ni se te ocurra enturbiar tu visita a París con las tonterías que a veces se me ocurren. Todo lo que digo sobre París en la novela es mentira, todo lo que digo sobre Oslo es mentira, todo lo que digo es mentira. Un abrazo.
Andrés -
Perdona por lo de las erratas. No era crítica al demiurgo. Olvidé que vivimos en un mundo de especialistas. De todas formas lo del jamón no está mal, aunque jamás te relacionaría con sus chorreras. No voy a buscar el nombre que falta hasta que me compre un ejemplar y me lo dediques. Por otra parte, tenía pensado viajar a París 'avec ma famille' este verano, pero tu antiguía me ha hecho pensar. En fin,...
mario -
Vaya, muchas gracias. Los claustros, con compañeros como tú, son mucho más llevaderos. Lo de las erratas, además de a un humilde servidor, habrá que reprochárselo al corrector. Hay más. Yo he visto (hojeando, por supuesto no me he leído mi novela desde que se editó) otros errores importantes. Podríamos organizar un concurso, y que la editorial regale un jamón a los lectores más sagaces. Una pista: hay un nombre que sobra en el fragmento 1, porque en la corrección se suprimió la referencia, pero olvidé eliminarlo de la lista de nombres.
Andrés -
Cambia mi 'encantado' por un 'encantando', y yo cambiaré tu 'deboran' (p. 152) por un 'devoran'... y quizás también algún 'alo'?
Andrés -
Estoy terminando tu b.s.h. magnis itineribus. Me está encantado. No he podido esperar al verano. Ángel lo dejó sobre mi mesa para Josefina, pero yo lo intercepté. Pienso, de todas formas, comprar un ejemplar para Inma. Gracias por escribir. Nos vemos en el claustro, cruda realidad. Vale.
mario -
Dí que sí. Los novelitas son para el verano. Por otra parte, todos tenemos algún que otro tic. Un abrazo y que te guste.
Andrés -
Ángel ya te ha leído e insiste en que yo haga lo mismo: soy malo enhebrando agujas con guantes de boxeo, pero el verano será largo a pesar del TIC.
cristina -
Bueno, la exposición dura un mes y salvo los lunes, que está cerrada, abre mañana y tarde(Sábados sólo mañanas). Pues sí, mi hermanito es muy interesante, entre otras cosas. Quizá podría decir, que se trata de un alumno aventajado de Escohotado y gracias a él, descubrí una droga maravillosa el MDMA, de la que yo tenía más prejuicios que información. La recomiendo tomar, al menos una vez en la vida, y en compañía de seres queridos. Chiao!
mario -
Haré lo posible por acercarme. Aunque tengo por delante dos o tres semanas un poco complicadas. Por cierto, tu hermano tiene que ser, entonces, un tipo muy interesante. Un abrazo.
cristina -
Te tomo la palabra, !vaya privilegio!. Por cierto, ¿vives en Córdoba capital?. Te lo digo porque tengo expuestas en la galería arte21, c/ Manuel María de Arjona, 4 (casi en frente de la sala museística de Caja Sur)unas caperucitas-autorretratos-cuentos, en esa sala y se inaguró ayer y me place mucho invitarte.
Ah!, por cierto, se me olvidó comentarte que me gustó mucho de tu libro como tratabas el mundo de la psiquiatría y de las drogas, me acordaba constantemente de mi hermanito psiquiatra muy adicto a las drogas psicodélicas (y a las féminas). Un saludo
mario -
Pues muchísimas gracias. Me alegro mucho de que lo disfrutaras. Cuando necesites un texto para otra exposición, fragmentaria o no, cuenta conmigo. Un abrazo.
cristina cañamero -
Acabo de terminar tu libro. !Enhorabuena por tu debut como novelista!.Has conseguido que nunca pierda el interés por la lectura, aún tratándose de un inmenso collage, muy a tono con nuestra realidad actual. Tiene gracia, pues el año pasado expuse una serie de pinturas, que bajo el título de ¿hay vida en Marte? (referencias a Bowie, también aparecen en tu libro) se basaban en la estética de la fragmentación. Pensé: me hubiera gustado que el señor Mario hubiese escrito el texto del catálogo. Y además, yo también vivo en Córdoba. Bueno, termino e insisto en mi enhorabuena.
Mario -
Sí, sí es extraño asunto ese de la lectura obligatoria. Bueno, al grano: el pasaje no es el comienzo, sino un framento de los 205 que componen la novela. Un abrazo.
Nemo -
Estoy deseando leer Boxeo sobre hielo. A ver si acabo ya los libros que tengo que leer por obligación(extraño asunto el de la lectura obligtoria)y puedo empezar los que realmente me apetecen. Por cierto ¿Este fragmente corresponde al inicio del libro? Gracias.
Aquella noche fue algo grande. Ella estuvo especialmente inspirada; y su audiencia, especialmente sensible. No es que escucharan con devoción aquella música; tenían la sensación de estar bebiéndola, comiéndola, tenían la sensación de ser invadidos, sostenidos en el aire, zarandeados en el aire por ella. Los chicos de El Grito ya tenían un Dios y ahora una Diosa. Farré repartió unos secantes de ácido y hubo mucho amor aquella noche, una energía que entraba en el pecho de la gente y pulsaba algún botón, alguna cuerda, algún interruptor desconocido. Los asistentes se miraban el pecho y se palpaban, convencidos, convenciendo los unos a los otros de que habían encontrado el pulsador que enciende todas las fuerzas positivas de la existencia. Está aquí, aquí, se señalaban unos a otros. Bastaba pulsar aquel interruptor para que todas las cosas que nos angustian desaparecieran, como desaparecen las tinieblas cuando se enciende una luz. Y los arpegios de Margot sobre el teclado eran la banda sonora, la columna vertebral de aquel hallazgo, como si sus notas fueran un mapa del tesoro, y la isla del tesoro fuera el territorio pantanoso, difícil, de la conciencia alterada. Y todo el mundo festejaba el hallazgo del tesoro menos Larretxi. Porque en el tresillo de la esquina, el más próximo a la puerta de salida, Larretxi miraba sin participar en aquella revolución del espíritu, y su rincón le parecía a todos los demás un rincón negro, un nido de buitres, una esquina del mundo pequeña y empapada por una lluvia irreal, lluvia que sólo caía sobre aquel espacio, lluvia importada, traída desde la memoria, lluvia de la postguerra importada y puesta en su rincón, encima de su cabeza.
16 comentarios
mario -
Nemo -
Mario -
Un abrazo.
Andrés -
En fin,...
mario -
Una pista: hay un nombre que sobra en el fragmento 1, porque en la corrección se suprimió la referencia, pero olvidé eliminarlo de la lista de nombres.
Andrés -
Andrés -
Vale.
mario -
Andrés -
cristina -
mario -
cristina -
Ah!, por cierto, se me olvidó comentarte que me gustó mucho de tu libro como tratabas el mundo de la psiquiatría y de las drogas, me acordaba constantemente de mi hermanito psiquiatra muy adicto a las drogas psicodélicas (y a las féminas). Un saludo
mario -
cristina cañamero -
Mario -
Un abrazo.
Nemo -